lallavedetupuerta

A veces te sorprendes cuando de pronto una hebra de sentimiento se te escapa y se pega en un papel, en la contraportada de un libro. Y te olvidas, te olvidas porque ya no te pesa y ya no tienes carga. Pero ahí sigue. Hoy he abierto ese libro, ese libro que me despertó la letanía y el sueño pesado de dormir para soñar y soñar para vivir. Y aquí está; virgen y afilado con letras agudas, y con algo que en algún momento, no sé hace cuanto, broto y se meció y se paró en un stop. Hoy paso por esa calle y veo escrito en la pared:

Hoy he plantado una lágrima a tu nombre. La primera que habla de amor y de dolor. La primera que te pone nombre. Y quién eres tú, que me desnudas como ya no lo hacen mis palabras; que me abrasas como ya no lo hacen otros fuegos Párate.
Ya no sé seguir. Me mata el arranque de un grito truncado, de una poesía que no llega al primer verso. Ya no sé escribir. Ya no me dejo escribir. La luz se apaga y estás allí, lejos y aquí, en una luna, mi luna, que brilla para mí. No te vayas de mis manos aunque te mueras de frío. Yo no sé amar en un papel, ni sin papel; llorar por una palabra. No sé ser poeta de mi corazón ni del tuyo.
Pero tú estás allí, ahí, aquí, y no te mueves. No te vayas. Ya no te puedes ir porque ya no eres tú. Ya tú eres yo. O yo soy tú. Y quién sabe, quién sabe.
Si mirar al mar y rozarte, beberte y morder el tiempo para quedarnos una bobina, un retazo. Pintemos el cielo color azul; azul y el mar. Y el día que es noche y día otra vez. Y tú la estrella, tú la estrella.














enc.