lallavedetupuerta

Al despuntar el alba,
tirita el frío en las ventanas,
a la vez que rasgo mi lápiz en papel,
a la tenue luz de la vela.
Yo, que no duermo ya,
y descarrilo sílabas en cada renglón,
busco debajo de los contenedores.
Un grito de rabia y un sollozo adherido,
una herida ensañada que marca,
el arañazo en mi piel;
por el que brotan palabras de humo y alcohol.
El romántico tedio yerma la tierra,
siembra el camino de rotas cadenas,
y las manos de aire,
y los ojos de agua.
Sin distinción de día o noche,
pulula la lechuza tras cada luna.
Palpitan los papeles rebosantes de sangre,
resurgen los clamores de las mareas de piedras
empalabradas, arrojadas
contra las vertientes del sur.
Suyo cristal, hecho cachos diminutos
en el puto frío suelo.
Todo irá a la basura.












enc.