lallavedetupuerta

No me vale con catar sino con ser experto, que el arte nace cuando ha muerto el resto; no me vale el grito de jaurías y desperfectos que se engarzan en los barrotes de una celda de sonetos.

Óiganme, que los gritos de bravío y de al abordaje también vibran, ¿me escuchas? Que le follen deseas y que te follen anhelas. Me cago en la puta que nadie escoge su suerte y a pesar de ello miente cuando desea la muerte.

Sal a la puta calle y mírate en las retinas de las esquinas dominadas por mendigos, míralos, míralos joder, y agárrate del cuello y entonces dí que maldices tu destino. Si no quieres ir más lejos ahógate en las paredes de madera revestida de un féretro. Seguro que entonces ya no te daña la luz los ojos.

Eh. Que la puta vida se te va de las manos, y lo que ahora lloras por tener un día llorarás por haber perdido.

Y mientras, los cojones filosofía. Los cojones. Qué mierda de estilo de vida y de pautas escritas. Vive joder, los delirios que te quemen y te coman la piel, y luego, cuando estés en carne viva y supures sangre, entonces, entonces, di qué cojones es la filosofía de vida. La puta vida que se resume en renglones torcidos no es más que un pentagrama de corcheas como manchurrones negros.

Mi vida es una jodida melodía. Y que le jodan al resto.

enc.