Cierra la boca. Callan los gritos y truenan los silencios. Rompen las olas la arena, y agoniza la luz parda que todo rebosa. Vuelan las palabras de los labios, propulsadas por odio y aversión; y como dardos penetran la piel, sin hacer ruido. Las dentelladas trémulas de la intención queman la mecha, y calcinan réplicas. No hables. No digas, no opines, no juzgues. No busques saber lo que escapa a tu iracundo entendimiento. No comprendes mis palabras ni asimilas mi término. No escuchas ni oyes, escupes y murmuras. Tras cada ladrillo se esconde tu mezquina palabra, manchada con sangre negra y lóbrega saliva. Tenebrosas están tus manos de desenterrar secretos, y sucios tus ojos de reflejar el lodo del suelo. Tu sonrisa ruin es una mueca sombría, y tu lengua viperina esputa amargos. Mis palabras son claras, y limpias mis intenciones, pinto en el cielo mi canción y mi sonata. Metáforas a sabiendas de sabios impostores, que tergiversan y ensucian. No hables. Cállate. Siéntate, no digas nada. Mira el mar. Es más bonito que todo lo que hayas pronunciado jamás.












enc.

Tengo la boca llena de sal,
que no me deja articular palabra.
El calor me mata,
y los celos del sol me quiebran los huesos.
Si me ves entre rama y rama,
tiéndeme una escalera,
con peldaños de azúcar,
y clavos de madera.
Querría subir a una nube,
y tirarme de cabeza,
cambiar locura y cordura,
y trepar a la luna.
Y desbordar sudores por tu piel,
y lamer el fuego que me congela,
y así,
después,
ser efímero latigazo que doblega mi respiración,
cuando oigo tu desliz pasar entre mis manos.
Dicen,
que ser poeta de versos ricos,
es ser poeta de triste corazón
y yo digo,
prefiero oro en las venas,
que plata en los bolsillos.
También dicen,
que las palabras románticas,
nacen de almas solitarias,
y yo digo,
a lo mejor,
son el canto al pájaro que vuela,
para que traiga de vuelta,
un anhelo desesperado,
y un abrazo esperado.
No sé que más dicen,
escucho aunque no vea,
y leo aunque no escriba.
No me importa
el crítico,
ni el cínico halagador,
que engalona mariposas de cristal
con papel de fumar,
y las planta en cada alforja,
para que luego salga,
una hiedra trepadora.
Aprendí de los granos del reloj de arena
a contar con los dedos,
a matar vocablos,
y a nunca
fiar al diablo.
Traicionó éste mi confianza,
cuando ignoró mi credo,
y surcó el cielo,
con una pincelada roja,
que tintó mi suerte,
y desde entonces,
mi voz
ya sólo espera
la muerte,
en tus versos de poeta.












enc.

Abro las puertas a empellones. Detrás no hay nada, pero mi razón se niega a aceptarlo. En cada esquina, cada rincón, se acumulan pelusillas juguetonas, y el perfume de una presencia. Araña la luz de la luna las rendijas de la ventana. Quiere buscar conmigo. Un suspiro se me escapa entre los dedos. Acelera mi corazón su bombear, y una sombra me vadea los ojos. La realidad se desploma pesadamente, como una gran piedra, como una hendidura profunda en la piel, que poco a poco perfora, y comienza a gotear una lágrima de sangre. Su risa estridente, histérica, provoca mi ira. Resuena en mis oídos, inunda mi cabeza, y desborda un grito en mi garganta. La certeza de la ausencia se deja ver al trasluz. Siempre odié su puta cobardía. Noto el frío acariciar de la baldosa en mis manos. Me arrodillo en el suelo, me encojo, me aprieto contra la pared. Tirito. Tiemblan mis manos sin saber a qué aferrarse. Un mar de rabia truena dentro de mi, y descargo bofetazas y puñetazos en el cemento. Un puño alzado, que grita libertad. Libertad. Me da asco el olor. Huele demasiado, me dan arcadas. Se clavan a la vez todos los alfileres en mi alma, la desgarran, la trocean. Queda hecha un trapo, suciamente tirada. No me importa pisarla. Escupo. Escupo todo lo que quiero chillar, y lo que mi silencio calla. Vacío. Todo sigue vacío. Baja del cielo un Dios, y me cuestiona con la mirada. Me río en su puta cara, y vuelvo a escupir. No me importa ir al infierno. Esto es el infierno. No me importa. No me importa morir, ya no siento. No tengo luz, me la ha robado la luna. No puedo siquiera llorar, tengo los ojos secos. Giro mi cabeza, agacho la cara, y abro la boca. Vomito. Vomito todas las palabras que no dije. Vomito todo el dolor que revuelve mi estómago. Vomito todas las lágrimas que no destilan mis ojos. Todos los besos podridos, mohosos y revenidos que guardo para nadie. Me abandonan las fuerzas, un hormigueo cosquillea en mis venas. Pienso con esperanza en el abrazo del sueño, pero vuelvo a resurgir con un nuevo relinchar. Ya no tengo sueños. Son oscuras y amargas mis pesadillas. Despierto bañado en sudores fríos, y ardiendo por dentro. Me quema. Desgarran mis músculos de fuego, y como cables de acero latiguean mi cuerpo. Aprieto los dientes con fuerza. Después del dolor solo hay dolor. Una última vez nace un brote de esperanza en mis manos. Imagino, imagino que rasgo mis ojos y se va la ola de calvario. Has vuelto.
Destapo mis pupilas, y vuelve al ataque la espada. Se clava, certera, en mi corazón. Queda clavada la estaca, sostenida por mis costillas, y me apoyo en la pared. Resbala mi cuerpo por el muro, dibujando una mancha carmesí a su paso, y ruedo por el suelo. Se me escapa un último suspiro de entre los dedos. No has vuelto.












enc.

Siéntate en la ventana, mira la gente pasar.
Hoy no veo a nadie, hoy no veo nada. Tengo los ojos cerrados, y el alma en carne viva.
No entiendes.
No entiendo nada. Parece que se ha apagado una luz, y que no hay luna para mí. Ando a tientas, tropiezo, y me caigo. Y no hay nada para agarrarme. Es vacío todo lo que hay. Siento opresión en el pecho, dolor en los brazos, y me zumban los oídos. Mi cabeza pesa, y mis párpados parecen telones de acero. ¿No lo nota? El tacto de mi piel es frío. Lo siento. No sé que pasa. ¿Por qué me lloran los ojos? No puedo moverme. A veces, siento un escalofrío. Seguro que afuera nieva. Oigo, por encima del asqueroso zumbido, el grito de un niño. Creo que tiene miedo. Cierre la ventana, está entrando aire...
Levántate, no puedes quedarte embobado, ahí, todo el día.
...¿sabes? Creo que tengo entre los dedos una amapola. Si, creo recordar su tacto. ¿Por qué no me pasa un cigarrillo? Mejor un vaso de algo fuerte. La lejía irá bien, sí, gracias. ¿Se acuerda de ella, verdad? Yo no hago más que pensarla... no sé por qué, nunca lo hice. De hecho, nunca la quise. No me entiendo. ¿Usted me entiende? A veces me da un golpe el corazón, así como si protestase por algo, o le doliese tremendamente el vendaje. Lo ha vendado bien, ¿verdad? Otras veces late bajito... como si temiese despertarme, o no quisiese hacer ruido. Era tan guapa... nunca vi ojos como los suyos. Parecía que había guardado el mar en ellos, desvestían todo lo que miraba, me sentía tan vulnerable... y tremendamente estúpido. ¿Recuerda su olor? No, claro, yo tampoco... creo que era dulce. Ay, me tira la cicatriz. ¿Es normal, no? Su pelo era una cortina negra al viento, era el velo de mis sueños, la caricia de mis manos... jugaba con las hojas en otoño, y con las mariposas en primavera. Acérqueme el fuego, por favor. Gracias. ¿Sabe? Ahora parece que me duele menos. Sí, no sé, será la pastilla. Creo que se me ha dormido la pierna. Tampoco noto el retumbar en el pecho. Se habrá dormido. ¿Cuando podré abrir los ojos? No sé por qué tengo un panel de abejas en los oídos, ni porqué embotellada la cabeza. ¿Estoy enfermo?
Duerme.
No puedo dormir. Ya le he dicho, tengo los ojos cerrados, pero ella no se quiere ir de mi cabeza. Me pregunto que demonios querrá. Creo que le hice daño... le dije que no le amaba, ¿sabe usted? Y se fue... y ahora no sé donde está. Desde que no la encuentro estoy así, y tampoco sé por qué. ¿Es normal? Creo que no le amaba... pero sabe, creo que a lo mejor me equivoque, ¿cómo sabe usted cuándo ama a alguien? Yo creo que nunca lo sabré.












enc.

Paseaba mi mirada
por el cielo morado,
y un beso he lanzado,
por si caía en tu regazo.
Rozaba los árboles con mis yemas,
mientras cruzaba arrozales,
y entre mis manos sostenía,
trozos de tierra seca.
Despuntaba la estrella a la mañana,
y mojábase el sol en la mar,
no quedaban grillos a la orilla,
pero el camino seguía sin andar.
El tintero de roja sangre,
impregnaba madera y sal,
sucumbía la vela en tu cuerpo,
cuando despedía olor acre.
Porque es la pared en la espada,
la que hierve bajo cero,
la que calienta la nieve,
la que dobla navajas.
Dos y dos nunca fueron cuatro,
y son cinco los ángulos del triángulo.
Escribo.
Idolatro.
Vulnero.
Busco mi elixir.
¿He dicho que escribo?
Bah.
Esto no es escribir.












enc.