Hoy, no son mis palabras las que echarán raices aqui. Es el trozo de tu corazón, que está en el mio. No son mis palabras las que echarán raices, es mi corazón.

Nunca pido que guste algo de lo que hay aqui. Ni que lo leais, siquiera. Sin embargo, hoy hago una excepción.

A veces me siento como
Esa rama del ciprés
A tres metros de altura
Que soporta dos cinturas
Frente al atardecer,
O me siento como
La baldosa de la estación
En la que cae
El pañuelo de las lágrimas,
O como el envidioso candelabro
Que ilumina dos miradas.
A veces me siento como
El teléfono
Del “te llamo” o “no te llamo”,
O como la luna
Brillando por tu ausencia.
A veces me siento como
El humo,
Efímero en tu interior
Y hacia el viento sin rumbo,
O como esa cama
Cansada del vaivén,
Del amor de viene y va.
Pero a veces,
Y solo a veces,
Me siento extraño.
Porque a veces,
Y solo a veces,
Me siento como un “tú”.



No tengo más palabras. Gracias.

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Soy, una mirada velada reseñando gotas en el espejo. Soy la encrucijada del camino que prende rumbos dispares. Soy la dehesa bronceada por el astro, combinada con el azul moteado de blanco, y el despeinar del trigal por el arraigado viento.
El calado de la ola en el médano, después del tifón en el desierto, son mis ojos. La pluma rayando el papel, cuando sangra nácar carmesí, son mis manos. El beso tiznado de hulla y salazón, pero con sabor a menta, son mis labios. Son mis pies los que muelen cantos en el sendero y levantan polvo al caminar. Son cuchillas áureas y herrumbrosas, trenzadas en el trabazón mecánico del tiempo, las que dan forma a mi corazón.
Es savia en el mechero, y hierbabuena en el vaso; son lágrimas en el mar y relinchos en el silencio, lo que trota por mis venas.
Guarda el espantapájaros de tela en su celosía, tras sus huesos de leño, mi alma enmohecida, para que solo la vean a través de rejas.
Son los verbos en pretérito los que se acuerdan de mis sueños, y el futuro compuesto el que dicta próxima estación.
Cargado de amarguras desfila el tren a medianoche, y pierde humo en cada curva como pierde estaños la montaña.
Años son las huellas clavadas en el fango, al igual que las flores robadas de los árboles. Años son, gentes y fantasmas, y pesadillas por las noches. Años son caladas. Y desesperos.
Mis operaciones aritméticas nunca dan exactas, pues perdí el número que iba después del trigesimonoveno gracias.
Y es que soy, como digo, el edén bonancible tras cada ladrillo; y la sonrisa trastabillada en la cárcel del olvido.












enc.

Y su cuna fue su féretro, nació y cerró los ojos, no llego a vislumbrar el cielo opaco.
Alzó la mano intentando acariciar el ala del viento, y sus dedos rozaron el vaho que dejó la estela.
Una palabra luchó por salir de su garganta, pero se quedo en tenue gorjeo.
El mar se secó en sus ojos al limpiar con él una lágrima.
Quiso ser libertad, y sólo levantó un puño cerrado.
Buscó entre sus dedos el que señalase el camino al descubrir cinco desvios.
Supo tomar decisiones, pero nunca supo si fueron las correctas.
Le hubiese gustado perderse en los ojos tuyos pero no se atrevió a levantar la mirada.
Acercaba la piel a la piel tuya pero siempre le parecia que quemaba.
Arañó la cortez de un árbol y magulló sus nudillos en arañazos.
Golpeó la tierra por si un hoyo pudiese enterrar su pretérito.
Entiende a la gente que no le entiende.
Corrió la tinta en el papel al igual que el deseo en el cuerpo tuyo.
Fricción en el cigarrillo, y le parece que se gasta demasiado rápido.
Que amargo le parece el liquido del vaso, casi tanto con los besos.
No le gusta la comida recalentada, ni el agua fría.
Le gustas tú.
Bueno, ¿qué? ¿Me besas?












enc.

Al despuntar el alba,
tirita el frío en las ventanas,
a la vez que rasgo mi lápiz en papel,
a la tenue luz de la vela.
Yo, que no duermo ya,
y descarrilo sílabas en cada renglón,
busco debajo de los contenedores.
Un grito de rabia y un sollozo adherido,
una herida ensañada que marca,
el arañazo en mi piel;
por el que brotan palabras de humo y alcohol.
El romántico tedio yerma la tierra,
siembra el camino de rotas cadenas,
y las manos de aire,
y los ojos de agua.
Sin distinción de día o noche,
pulula la lechuza tras cada luna.
Palpitan los papeles rebosantes de sangre,
resurgen los clamores de las mareas de piedras
empalabradas, arrojadas
contra las vertientes del sur.
Suyo cristal, hecho cachos diminutos
en el puto frío suelo.
Todo irá a la basura.












enc.

Tengo un reloj que se para,
cuando silba el viento en mi guitarra oxidada,
y difumina melodías algo desafinadas.
Tengo un cigarro que se consume,
cada vez que de una calada se desprende tu perfume.
Tengo en la lengua palabritas dobladas y cosidas con seda,
que se pierden en cada rescoldo de mi alameda.
Tengo susurros que acarician flores
en tardes de calor y dolores.
Tengo nociones de tiempo eterno,
y eterno tiempo para hallar nociones.
Tengo cuerdos ideales,
y fantasías fuera de mis cabales.
Tengo un corazón guerrero,
con lanza de hierro y armado en un féretro.
Tengo los pies en el suelo,
y la cabeza en las nubes buscando viejos anhelos.
Tengo sangre caliente y brotante,
llena de palabras relinqueantes.
Tengo realidades y sueños,
sin amos ni dueños.
Tengo te quieros en un cajón,
esperando la ocasión para hacerlos volar,
a tierras lejanas descontaminadas,
de besos de queroseno
y de amor de colchón.




De besos de queroseno...
De amor de colchón...
De amor de contenedor...












enc.